BAGATELLEN

Door de band genomen is de kans moleculair klein dat ik ooit mijn pen verhef tegen instituten als pakweg het huis van de meerwaardezoeker. Onbestaande eigenlijk. Niet het minst omdat ik met die pen nooit ook maar een kras op dat monumentale blazoen zal kunnen aanbrengen. Ik weet dat. Maar toen scheelde het niet veel. ‘Mimi, die gaat dood’, zei mijn vader tegen mijn toen vijfjarige zelf, de blik strak op de potentiometers van zijn kolossale bandopnemer. ‘Aan de tering', verdu

Ik heb iets van, dat mag niet. Ik heb iets van moet zijn: ik vind. Maar ik heb iets van, nee: ik heb iets van is niet hetzelfde als ik vind. Voelen is niet aanvoelen. Zien is niet inzien. Spreken en bespreken. Vinden en uitvinden. Het is bon ton te vinden dat ‘ik heb iets van’ niet kan omdat een of ander taalorakel het ooit met de grond gelijk maakte. Vaagtaal! En vaagtaal is not done, zeggen ze. Wegens vaag. Verder weet geen mens waarom. Als je dat eenmaal weet, is het zowat

Een infarct wordt door ChatGPT uitgelegd als ‘weefselafsterving door afsluiting van de bloedtoevoer’. En laat dat nu net dat zijn wat ons...

Ik zweet me te pletter. ‘Lukt het, Maurice?’ Daan zeilt mijn richting uit met een bezorgde frons boven zijn brilletje, zich een weg...

- Vertel eens Meeuske, wat is er dan wel zo verschillend aan een man en een vrouw? In die tijd werd je op school aangesproken met je...

Vandaag is Bernard Dewulf doodgegaan. Zomaar. Schone mens, schoon geschrijf. Echt. De man deed wat ik eigenlijk ook zo graag zou doen,...

Een paar boeken besteld bij Bol. Honderdzesendertig euro. Dju toch. Veel geld. Ik mag me zo niet laten gaan, denk ik dan. En dan bekijk...

Over seks werd bij ons thuis zeer uitdrukkelijk gezwegen. In die mate en zo benepen en verkrampt dat er onafgebroken meer seks in de...

Ik slaap altijd met het raam wagenwijd open. Zelfs bij onaardse temperaturen als die van vannacht. Tot min acht, hoorde ik op het nieuws....

Niks aan te doen. In de laatste week van december worden alle Menschen Brüder, wordt het kindeke geboren, kust den os den ezel, in dulci...

De dochter zag hoe de vader ineen schrompelde. Hoe hij elke dag kleiner werd. Elke dag meer niets. Hij wist echt wel wat de moeder...

Aan de lijn zijn dochter. ‘Den deken komt morgen.’ Zijn stem is schor, breekt. Zij merkt het niet, of doet alsof ze het niet merkt. 'Pa?'...

In de keldergarage in het huis van mijn moeder hangt een bijzondere geur, die ik nog nooit ergens anders ben tegengekomen. Wat natuurlijk...

Dat er verontrustend veel agressie in mij schuilt, zeg ik. Dat uit zich onder meer in geanimeerde gesprekken met mezelf tijdens het...

Van de tram op weg naar het museum passeer ik het roemruchte Antwerpse Hotel du Commerce. Roemrucht voor wie er al eens verbleef - een...

Ik tast of ik mijn bril, telefoon, portefeuille en sleutels op zak heb, alvorens ik de voordeur achter me dichttrek. De viervoudige,...

Een tijd geleden was ik voor het eerst van heel dichtbij getuige van de geboorte van een dichtbundel. Of laat ik zeggen, het boven de...

Mijn ex - of alvast de herinnering eraan - huist naar het schijnt in mijn reptielenbrein, ergens ver weg, diep in mijn kop. En daar zit...

Ik sprak laatst met iemand die schrijft. Een schrijver dus. Maar dan in de ware zin van het woord. Iemand die wat hij schrijft, ook echt...

Onlangs las ik in Onze Taal - een buitengewoon gerespecteerd tijdschrift, gespecialiseerd in aan autisme grenzende kommaneukerij - een...